Au crépuscule les portes du palais se referment. Le marbre clair a gardé la chaleur étouffante du jour. On croirait tout à coup que le jardin s’apaise et que les arbres ouvrent leurs bras. La nuit du désert avance sous les arcades et le jardin est comme encerclé d’alcôves sombres. Quelqu’un passe en silence dans le noir qui tombe. On entend le bruit feutré d’un tissu qui ondoie comme une cape, le son discret d’un cuir qui se patine. La silhouette lente et altière passe dans le jardin silencieux. C’est peut-être Abramad. Une porte lourde s’ouvre et laisse entrer un peu de clarté. Une ombre fière s’étend sur la pierre dans l’entrebâillement de lumière dorée. Elle disparaît. Il faut lever la tête vers les sept fenêtres du palais, ouvertes comme de grands yeux noirs. Dans l’obscurité silencieuse, quelqu’un se tient là et fait face au désert.